Le vent hurlait via les hautes rueil-malmaison de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite foule de championnat, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La brique était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre https://cashqlcov.blogofchange.com/34397992/le-bord-du-sort